Gambistorti a écrit :

Des études prouvent qu'un homme sans couilles vit plus longtemps Demain je rentre en clinique

C'est des conneries, on ne vit pas plus vieux, mais on trouve le temps plus long.

entre profiter de la vie et claquer pas trop tard, et faire gaffe à tout pour pouvoir pousser quelques années de plus dans un mouroir, mon choix est fait! D'ailleurs pour ma part, j'espère bien être assez lucide pour choisir le moment où je botterai définitivement en touche. Vivre en homme jusqu'au bout et décider de sa vie, donc de son terme, ça a plus de sens que trainer des années à la charge de quelqu'un. Enfin c'est comme ça que je le vois pour moi, je ne porte pas de jugement sur d'autres. En plus ça préservera les comptes publics.

Dernière modification par Rougekitache (28/09/2012 20:18:57)

Rougekitache a écrit :

entre profiter de la vie et claquer pas trop tard, et faire gaffe à tout pour pouvoir pousser quelques années de plus dans un mouroir, mon choix est fait! D'ailleurs pour ma part, j'espère bien être assez lucide pour choisir le moment où je botterai définitivement en touche. Vivre en homme jusqu'au bout et décider de sa vie, donc de son terme, ça a plus de sens que trainer des années à la charge de quelqu'un. Enfin c'est comme ça que je le vois pour moi, je ne porte pas de jugement sur d'autres. En plus ça préservera les comptes publics.

Bravo! T'as rien à faire ce soir ?

Aziz Lapoisse a écrit :

Mourir à 100 ans assassiné par un mari jaloux, voila un objectif pertinent.

Encore plus coriace que faire un marathon en moins de 3 heures à 50...

bibu a écrit :

Aziz Lapoisse a écrit :

Mourir à 100 ans assassiné par un mari jaloux, voila un objectif pertinent.

Encore plus coriace que faire un marathon en moins de 3 heures à 50...

Ca, j'y suis jamais arrivé. Restons sur des objectifs modestes.

Fouquet's a écrit :

papajoxet a écrit :

Rougekitache a écrit :

entre profiter de la vie et claquer pas trop tard, et faire gaffe à tout pour pouvoir pousser quelques années de plus dans un mouroir, mon choix est fait! D'ailleurs pour ma part, j'espère bien être assez lucide pour choisir le moment où je botterai définitivement en touche. Vivre en homme jusqu'au bout et décider de sa vie, donc de son terme, ça a plus de sens que trainer des années à la charge de quelqu'un. Enfin c'est comme ça que je le vois pour moi, je ne porte pas de jugement sur d'autres. En plus ça préservera les comptes publics.

Moi non plus ne voudrais pas me faire chier et faire chier mon entourage ,mais aurons nous assez de lucidité pour décider du bon moment?? nan...faut en parler à l'entourage.

+1. On dit tous cela mais au moment de passer à l’acte, ya plus dégun comme on dit chez nous.

Par instinct de survie ou du fait kils soient d' un autre monde;suffit de bosser en soins palliatifs .

Les assis Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs, Le sinciput plaqué de hargnosités vagues Comme les floraisons lépreuses des vieux murs ; Ils ont greffé dans des amours épileptiques Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs De leurs chaises ; leurs pieds aux barreaux rachitiques S'entrelacent pour les matins et pour les soirs ! Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leurs sièges, Sentant les soleils vifs percaliser leur peau, Ou, les yeux à la vitre où se fanent les neiges, Tremblant du tremblement douloureux du crapaud. Et les Sièges leur ont des bontés : culottée De brun, la paille cède aux angles de leurs reins ; L'âme des vieux soleils s'allume, emmaillotée Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains. Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes, Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour, S'écoutent clapoter des barcarolles tristes, Et leurs caboches vont dans des roulis d'amour. - Oh ! ne les faites pas lever ! C'est le naufrage... Ils surgissent, grondant comme des chats giflés, Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage ! Tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés. Et vous les écoutez, cognant leurs têtes chauves, Aux murs sombres, plaquant et plaquant leurs pieds tors, Et leurs boutons d'habit sont des prunelles fauves Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors ! Puis ils ont une main invisible qui tue : Au retour, leur regard filtre ce venin noir Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue, Et vous suez, pris dans un atroce entonnoir. Rassis, les poings noyés dans des manchettes sales, Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever Et, de l'aurore au soir, des grappes d'amygdales Sous leurs mentons chétifs s'agitent à crever. Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières, Ils rêvent sur leur bras de sièges fécondés, De vrais petits amours de chaises en lisière Par lesquelles de fiers bureaux seront bordés ; Des fleurs d'encre crachant des pollens en virgule Les bercent, le long des calices accroupis Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules - Et leur membre s'agace à des barbes d'épis. Arthur Rimbaud.

Dernière modification par Aziz Lapoisse (29/09/2012 00:20:10)